> Hace
cincuenta años, cuando era adolescente, quise escribir un libro acerca de la
historia de mi vida. Desde entonces he tratado de encontrar algo digno o
interesante que contar. Tan sólo he conseguido ser un boceto de mí mismo, una
obra siempre pendiente.
> Escribir ha sido siempre mi máximo anhelo. También
volar, elevarme ingrávido para flotar libre en el aire. Cada vez que me embeleso
con un pájaro que surca los cielos, me invade una frustración parecida a la de
los libros que nunca he escrito. Siento plomo en las alas y en la pluma.
> ¿Qué es el ser? La Nada consciente.
> Cualquier mujer puede ser puta o monja. Lo
difícil es ser otra cosa sin esfuerzo, dignidad y en contra los estereotipos que la subordinan al varón.
Se le exige a la mujer más valentía para ser mujer que al hombre por serlo.
> Sólo dormido, disuelto en las tinieblas de la
noche, logro abrigar certezas, superar incapacidades y resolver misterios
insondables. Pero en cuanto despierto vuelvo a estar dominado por
incertidumbres, debilidades e incapacidades hasta para enfrentarme a un
problema de álgebra. Soy un ser dotado para el sueño.
> La vida… esa Nada condensada, un coágulo de
Nada.
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