Pretendía ser consciente de su propio deterioro, al
contrario de lo que hace la gente, que se aferra a cualquier excusa para
minusvalorar o ignorar los males que sufren. Estaba convencido de que, a partir
de cierta edad, la decadencia es inevitable y te va amputando apetitos y
órganos o funciones del cuerpo hasta convertirte en una piltrafa. Por eso, estaba
siempre alerta del momento en que aparecen los primeros síntomas de esa
obsolescencia orgánica y mental, en que cada achaque es una confirmación de sus
temores, y cualquier dolencia, el resultado de sus predicciones. Por las noches
entablaba una lucha sorda, aprovechando la oscuridad silente, para rastrear los
ruidos de ese enemigo interno que detectaba tras un latido fuera de tiempo de
su corazón, el calambre de algún músculo, el crujir de las tripas, el cansancio
sobrevenido o fallos de la memoria que delataban su existencia. Por eso
dormía mal, vigilando su decrepitud y respondiendo a las urgencias de la próstata,
otro frente atacado por el declive del envejecimiento. No es que fuera
hipocondríaco, sino un realista obsesionado con el proceso de obsolescencia al
que estaba condenado. Como todo el mundo, pero él no quería engañarse.
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