Fue un viernes, de eso estaba seguro, tan seguro como que
hoy también es viernes, pero no se acuerda del tiempo transcurrido, si dos,
cinco años o cien años. Era viernes porque los viernes son para él días
especiales, días señalados en los que su vida cobra algún sentido y cuando
suelen suceder hechos que alteran su rutina. El resto de la semana su vida es
completamente anodina, aburrida y previsible, cual autómata que ejecuta siempre
los mismos movimientos. Pero en los viernes, siempre tan anhelados, se
despiertan sus sentidos y emergen expectativas que confieren a su existencia la
posibilidad de la novedad, de hacer algo distinto, algo que le satisfaga o,
simplemente, algo que desee. Y aquel viernes, cuando las primeras caricias del
invierno te cogen desprevenido y sin abrigo, lo tuvieron que ingresar en un
hospital. No podía haber sido cualquier otro día de la semana, sino un viernes,
precisamente. Por eso lo recuerda y todavía le molesta. Ha olvidado incluso
exactamente el motivo del ingreso, si fiebres o palpitaciones, pero el caso es
que le fastidiaron el fin de semana. Una excepción que, como no podía ser de
otra manera, sucedió un viernes. Como hoy. Como todos. Como siempre.
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