El frío se había colado en sus huesos y la mortificaba con
agujas heladas que la atravesaban de dentro hacia fuera. Ni las batas ni las mantas lograban
eliminar el temblor que sacudía su cuerpo, tanto de día como de noche, sin conseguir
atrapar el calor que los abrigos le negaban. Se servía de un carrito de apoyo
para recorrer con angustiosa dificultad el breve pero inmenso pasillo que
separaba su habitación del cuarto de baño y el comedor, únicos destinos a los
que podía dirigir sus débiles y frágiles piernas dentro de aquellas paredes. Una
lluvia recurrente ensombrecía el aire y abatía su ánimo, sumiéndola en un mundo
al que sólo ella accedía y nadie reconocía. El invierno parecía haberse
confabulado con la lluvia para congelarla en una residencia donde lo peor no
eran ni el frío ni la compañía de otros ancianos tan perdidos como ella, sino los
brotes de lucidez en los que presentía que aquel podía ser su último invierno, antes de volver a refugiarse en su demencia.
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